Barefoot

Mudanças maiores

2009-02-25T20:47:00.003-03:00

Mudei. Por necessidade e por convicção. A casa está aberta a visitas, então por favor, estejam à vontade.

O muro

2009-02-16T08:50:00.008-03:00

"(...) A poesia está, já há alguns anos numa espécie de perplexidade, não sabe que rumo tomar. Então, estamos explorando, até o exasperamento, as formas puramente mecânicas e gráficas de criação poética. (...) também os ficcionistas se viram nesta situação desesperada de chegar ao fim de todos os caminhos. Mas eu acredito que haja um caminho. De repente, alguém dirá a palavra mágica que abre a muralha à nossa frente, revelando o portal escondido que lá se encontra".
Wilson Martins, historiador, em Idéias: um livro de entrevistas, de Cora Rónai.

A casa decadente

2009-02-12T09:03:00.003-02:00

Na boca dele, o sabor amargo da derrota da infância – a nostalgia inquietante e vasta do nada.
Do zunir de uma palavra ordinária o ouvido sugava a declaração de amor que não existia.
Dos passos já dados, uma verdade inteira do dia de hoje.
Ou de ontem, na mesa do café.
Um vazio completo, a solidão amparada, a cama de lençóis revirados e os olhos muito abertos: conquistas da razão aturdida, amigos em corda bamba e falta.
Ele morria de uma morte rápida e convincente.
Ela morta e não sabia.
A casa decadente – sobre os móveis, a poeira do universo de amar espalhada em fragmentos microscópicos.
As fotos envelhecidas – recordações de andar exausta.
A louça suja;
Os corpos sobre a cama.
E a razão que faltava
[pedia para o poema existir? Para a inocência voltar?]
Um desejo de saúde – para rumar à casa nova – e só: as pernas devem ser resistentes.

Originalmente publicado em 3AM Magazine em 08 de fevereiro de 2009.

What a mess we made?

2009-02-09T09:26:00.003-02:00

Em meio ao vendaval: texto inédito na 3AM Magazine chamado A Casa Decadente. Eu volto, espero. Por favor não desistam de mim.

2009-01-31T13:06:00.001-02:00

'Sei que às vezes uso palavras repetidas, mas quais são as palavras que nunca são ditas?'

Balloons

2009-01-22T08:35:00.002-02:00

A tinta no muro rascunha uma vida:
uma donzela que poderíamos crer decadente
não fosse a loucura seu maior charme.
E as confusões todas que ela cria fazem da sua existência
o estímulo para um mundo mais bonito
para corações sadios e sorrisos de amplidão.
Mas da tristeza que ela guarda no peito, que fazer?
Para o entusiasmo permanecer, a saúde que pede
e um amor que se importa com o trivial:
aquilo que diariamente deixamos para depois quando em meio ao nosso vazio, achamos o ar para encher a bexiga.
E as palavras? Continuam a fazer sentido apenas para mim, acho.
E Clarice: Faz tempo que eu não uso exclamações!

Postal para Clarice

2009-01-19T09:53:00.003-02:00

Não tenho o que suspeitar, querida,
se duvidei de tudo – como todos, aliás:
das febres, dos rastros, da poesia rasa.
Meu coração foi o fruto podre das dores de existir.
Existi, só?
Ou fui pleno em meus impulsos exageradamente inteiros e incolores?
Sem cor não há alegria ou cor é só disfarce?
Eu comi dos alimentos mais primordiais e bebi das águas que tinham gosto, sim.
E Clarice, se você soubesse da estranheza de amar como eu amei, dos sentidos invertidos.
Mesmo suspeito, eu amei.
E agora, sem suspeita, que certeza?
Aí onde está, qual a certeza? Qual é a busca?
Eu estou buscando Clarice, pois esperar não serve mais.
ilustração: whats eating Clarice?

A solidão amparada

2009-01-19T09:46:00.001-02:00

----------- como definir o que é essencial? Como controlar, comedir o desejo de atingir o inalcançável? Eu falo de sonhos e angústia. Das coisas que estão longe, da inadequação e da invisibilidade de ser.
Uma ilusão que se prolonga na permanência de uma fé intermitente – tudo é intermitente: o próprio tempo e o amor na condição do Cristo - mesmo o amor é intermitente e não deveria. E a lucidez.
É uma lucidez que se conforma em não ser nada. Um engano.
O sentido é a busca da calma e a calma também é incerta. Se não faz sentido e se sente é tão ruim como parece? Eu falo de aflições, redenções e coisas já vistas. Eu poderia sonhar com o insustentável? Eu poderia me sustentar das estruturas condenadas? E dessa coexistência ainda ter o céu?
A etimologia do entusiasmo deve ser constante. O poder da palavra ouvida e íntima, sentida como instrumento de comunhão entre o divino e o resto.
Eu esperava exatamente essas palavras, porque eu – como ser – sou mesmo muito previsível.

Bicicletas (ou o fim da infância)

2009-01-04T12:57:00.024-02:00

bicicletas (ou o fim da infância)
por felipe lima

Vinte e nove

2008-12-30T11:22:00.005-02:00

- Oi.
- Quem é?
- Eu.
- E aí?
- Olha, antes que você se assuste: pode abrir o portão e apertar a minha mão. Eu só vim desejar um bom aniversário. Um bom ano e muita felicidade.
- Jura? Não tem nenhum cigarro aí na tua mão? Não veio repetir aquelas coisas todas? Que você me ama, mesmo não devendo e etc.?
- Não. Não vim, não.
- Por que?
- Por que como assim?
- Assim o quê? Nada, sei lá. Espera aí.
- Beleza.
- E aí?
- E aí é isso. Eu tentei ligar mas o número não é mais o mesmo, eu acho. Aí eu pensei: é vinte e nove, o ano acabou, Deus! Vamos acabar tudo direito, então.
- E aí?
- Aí eu queria me desculpar por tudo, por qualquer coisa – mais uma vez – e desejar saúde.
- Só?
- Não. Saúde, principalmente.
Silêncio.
- E o que mais?
- Boa sorte. Dinheiro, essas coisas.
- Me deseja uma namorada! Tô precisando de uma.
- E uma namorada.
- Ah, valeu.
- De nada.
Silêncio.
- Tudo bem?
- Tranqüilo. E aí, o que tú tá fazendo? Trabalhando, estudando?
- Muito. Tudo isso aí. E você?
- Assistindo TV, engordando. Sempre. Mas me fala uma coisa: que tava rolando naquele dia lá do cigarro?
- Por que você acha que era eu?
- Ah, fala sério, porra. Tú tava na minha porta, debaixo de chuva, um cigarro na mão (um de vários, com certeza). Quem mais?
- Podia ser qualquer pessoa.
- Não podia, não.
- Não estava rolando nada. Uma despedida. Um ponto final.
- E isso aqui é o quê?
Levantar de ombros.
- Significa o quê?
- Sabe o engraçado?
- Hum?
- Eu nem sei fumar. Todo mundo diz.
- Tú devia parar de vez, então.
- Já parei.
- Bom.
- É.
Silêncio.
- Era isso.
- Falou, então. A gente se...
- Não.
- Como é que tú sabe que não? Não é tú quem decide.
- Olha: você espera mesmo que alguém tome as decisões por você?
- Como assim?
- Não é uma interrogação. Sabe qual é a grande verdade da qual ninguém se dá conta? No fundo, tudo é ridiculamente muito simples. Mas sei lá: forças ocultas, falta de Deus ou uma tremenda venda nos olhos, a gente deixa passar e justifica dizendo que era complicado. Há! Complicado. Fica com Deus, irmão. Se cuida.
Dois dedos. Mão no coração.
ilustração: cigarettes.

Três

2008-12-29T16:35:00.000-02:00

Um quarto escuro
- Nuvens negras indissipáveis.
Um diálogo irrestrito, duas partes de um só:
uma é desejo e asas, outra sabe-se lá.
Uma, pedaço de um mundo de pouca idade;
outra, som indefinível (um grito, uma lamúria, um pedido, um adeus?)
As cinzas dos cigarros falam por nós.
O café forte esquecido na mesa – retratos incendiados de cólera armada e rancor.
- Bota as cartas na mesa pra que eu possa ver o jogo.
Risível, patético – tudo é uma tentativa folhetinesca de desarmar o inadiável.
- Inadiável? A armadura?
- O cansaço.
- Foi fantasia?
- Falta de ocupação!
- Foi covardia!
- Covardia?
- Egoísmo! Se não podias, que não se aproximasse.
- Não tinha opção, era destino.
- Bobagem! À merda com o destino. Destino é só conversa. Se amar era brinquedo, que pulasse a infância e fosses direto pra adolescência da qual nunca saiu.
- Se falas de infância é pela pureza de meu sentimento. Acreditei em histórias com finais felizes!
- E que final que é feliz? Feliz não é o infinito?
- Pois eu quero recomeço. Fim e recomeço.
- Pois que morra e nasça daqui a um milênio.
- Ainda me esperarás?
- Cínico!
- Sem rancor, misericórdia!
- Que há de ter misericórdia uma outra infeliz.
- E como termina?
- Do jeito que começa: com um desejo.
- Desejas que vá ou que fique?
- Desejo paz.
- Paz não terá nem com distância nem proximidade.
- Se desejo o indesejável que se cumpra o meu destino.
- Não mandastes o destino à merda?
- E onde mais estamos?
- Me diga: e como termina?
- Como acaba: um ponto final.
__________

Não há remissão
nem salvação para nós, amor
não há, não há
eu acabo de descobrir e desmorono agora
é só dor e só imperfeição, agora
é desespero perfeito e puro
o diabo ri dos nossos tropeços.
___________

Eu me canso de mim mesmo
e sei
que saber não é nada
de nada adianta e para o nada caminha.
O amor era impuro e
de fantasia perdurou e matou.
Eu desconstruo as linhas mas
as palavras são as mesmas de anos atrás.
O sentimento é o mesmo que havia
há dois milênios:
desarmonia e impiedade?
O que eu sinto é um punhado de terra,
jogado para o ar, virando poeira,
um vendaval de planos arquitetados
e mentiras criadas para dar sentido à vida.
Que caminho e que verdade?
Que ponto de honestidade?
Eu não duvido do poder
só desconfio do merecimento.
É piada do Deus?
É teatro do Mal?
É história de redenção?
É desgraça para servir como exemplo?
Não é meu esse caderno?
O Senhor não é meu pai?
Eu não quero me arrepender ou me queixar ou perceber o erro.

Pavement - Our Ordinary Life

2008-12-22T07:48:00.041-02:00

pavement - our ordinary life
por felipe lima

Desajeitado

2008-12-15T08:39:00.000-02:00

A lucidez o visitava só raramente.
No restante do tempo era uma clareza falsa e festa -
um desperdício involuntário de sua vida tão jovem.
Companhia de solidão,
almoço e jantar de suas dores
não era bom como podia
nem ruim o suficiente para ser definitivamente feliz.
Só um sopro e estabacaria no chão.

A letra jota

2008-12-15T08:25:00.005-02:00

e a montanha insiste em ficar lá, parada
a montanha insiste em ficar lá
para lá
parada,
parada.
para lá, arnaldo antunes.
ilustração: rondando.

Um

2008-12-09T08:01:00.004-02:00

Eu vi um sorriso tingido de nuvem escura e um grunhido me soar familiar e quase inaudível.
Se o sol deixar de brilhar por um instante, como num sonho apocalíptico e medonho, para onde você corre, amor?
O sentimento é todo tão confuso – é como se um grito seco e estridente, de pavor e medo, soterrasse qualquer tentativa de conversas civilizadas, fazendo com que as construções de alvenaria ruíssem, ignorando o propósito do trabalho. É como se falar ou escrever ou outra tentativa qualquer de comunicação soasse falida sempre.
A sombra de tudo o que foi vivido disseca o presente duvidoso e pobre de sentido. Não há certeza e não há loucura, não há motivo.
Pessoas cruzam um caminho torto e de observá-las fez-se um muro no observador.
O observador tem canelas magras e fome da vida que quer.
O observador bebe café sozinho e compra sozinho e sozinho ri não sabe de quê.
Brinca de viver, brinca de afagar mas sabe que o melhor do amor é perder a razão – e para quê tê-la?

Definitivamente, talvez

2008-12-09T07:55:00.001-02:00

'À minha querida filha April,
O coração humano tem tesouros ocultos
no segredo mantido, no silêncio selado
os pensamentos, as esperanças, os sonhos,
os prazeres cujo charme se romperia, se revelado'.
Do seu pai que te ama.

2008-12-08T13:05:00.003-02:00

eu não sou eu nem sou o outro

sou qualquer coisa de intermédio

pilar da ponte de tédio

que vai de mim para o outro.

mário de sá carneiro.

Visita

2008-12-01T14:10:00.005-02:00

'E buscavam compreender o que viviam, confusos por saber pouco e sentir muito'.

O sapo

2008-11-27T10:10:00.004-02:00

O menino entendia pouco da língua, o que o amedrontava.
O menino entendia pouco da vida e arremessava-se.
ilustração: the frog.

O que me revela

2008-11-26T09:37:00.003-02:00

Daqui desse momento
do meu olhar pra fora
o mundo é só miragem
A sombra do futuro
a sobra do passado
a sombra é uma paisagem
Quem vai virar o jogo e transformar a perda
em nossa recompensa?
Quando eu olhar pro lado
eu quero estar cercado só de quem me interessa
Às vezes é um instante
a tarde faz silêncio
o vento sopra a meu favor
Às vezes eu pressinto e é como uma saudade
de um tempo que ainda não passou
Por trás do seu sossego, atraso o meu relógio
acalmo a minha pressa
Me dá sua palavra
sussure em meu ouvido
só o que me interessa
A lógica do vento
o caos do pensamento
a paz na solidão
A órbita do tempo
a pausa do retrato
a voz da intuição
A curva do universo
a fórmula do acaso
o alcance da promessa
O salto do desejo
o agora e o infinito
Só o que me interessa.
é o que me interessa, lenine e dudu falcão.

A descoberta do dia

2008-11-25T07:37:00.000-02:00

O espelho não me revela.

Melodia

2008-11-21T11:22:00.003-02:00

uma canção entoada por um amador
cantada
à voz vacilante
tremida
desconfia do apuro do ouvido.

2008-11-20T15:51:00.003-02:00

E a quem ama, troca.

Feliz ano novo

2008-11-18T16:57:00.002-02:00

Ao menino que bebe e aproveita de jovens corpos como o seu, uma vida imensa e uma calmaria.
À menina que não sabemos se o 'estou bem' que ela faz ecoar aos quatro cantos é verdadeiro ou esconde uma agonia, a alegria inconstante que faz bem e remedia.
À jovem mãe com ânsia de palco e intensidade apropriada, uma família com saúde e o reconhecimento devido.
À erudita de coração inconsolável, um amor sadio e vida de pacíficas histórias.
Ao jovem desmedido, a permanência de suas virtudes.

A little bit of time

2008-11-18T11:31:00.005-02:00

Me dê um minuto.

Nudez

2008-11-16T15:26:00.017-02:00

'Eu não me queixo'.

Da solidão por entre os arranha-céus da cidade de São Paulo ou nas pistas largas e monumentos de concreto de Brasília.

Dos amores doídos e dos peitos escancarados jorrando o sangue que era do meu amor.

Eu não me queixo da falta de amigos ou da falta de um pai, de irmãos ou da falta plena de tudo - o vazio que ora preenche, ora assola.

Nem do trabalho ruim, da fome de paixão e de prazer.

Tu não deves queixar-se se achas que já não acreditas na felicidade da mesma forma que acreditavas aos doze anos de idade - porque aos doze anos todas as realizações são possíveis e não concebe-se de forma alguma a idéia de que obstáculos não possam ser superados.

É a dádiva da infância.

Eu não sei mais o que eu sabia antes.

E nem reclamo.

Por que que descoberta poderei eu fazer, depois de saber do sabor dos teus lábios levemente avermelhados e meus [posse].

Depois de descobrir e descobrir e desnudar tantas pieguices, e despir-me em palavras cada dia mais pesadas, que descoberta?

Só me resta essa nudez , enquanto tu ainda estás de roupa.

Eu não poderia parar e sentar e decidir e mudar e encarar todas as faces robustas e feias das coisas que não queremos.

Porque

o não querer é perigoso.

Eu não posso encarar o perigo se não tenho companhia, só lembranças ameaçadas por sortes e boas coisas.

E não consigo entender [me].

E as palavras? Onde está a leitura que deveriam fazer?

Eu sinto.

ilustração: traço nú.

No recreio

2008-11-14T13:52:00.004-02:00

Eu excursiono pela vida hoje com o olhar atento de quem vê e vive tudo como se fosse o último dia.

Como quem tem para viver apenas os quinze minutos de recreio entre uma aula e outra e nesse intervalo, instalado entre a rotina robótica de nossa existência, nós dançamos feito protótipos de amores infinitos e leais, querendo pra sempre o bom humor das caretas e dos timbres de voz.
ilustração: zoológico, rocío alejandro.

Que fazes aqui?

2008-11-12T12:47:00.004-02:00

- Que fazes aqui?
- Descobrindo, e tu?
- Indo. O que queres descobrir?
- O que ainda não descobri. Onde queres chegar?
- Onde ainda não fui.
- Onde ainda não foi?
- Onde ainda não descobri.
- Então estás descobrindo, não indo.
- Só posso descobrir indo.
- Não é porque está indo que vai descobrir.
- Então é por quê?
- Podias estar indo para onde já descobristes.
- E tu poderia descobrir o que já descobristes.
- Já descobri o que já descobri.
- E eu já fui para onde já fui.
- Poderias voltar.
- Poderias redescobrir, não descobristes tudo.
- E tu não fostes para todos os lugares de onde viestes.
- É verdade.
- E o que ainda não descobrimos?
- Muito. O que já descobrimos, por exemplo.
- Não há nada para descobrir pela primeira vez?
- Há. O que fazemos aqui, por exemplo.
- Estamos aqui para descobrir.
- E por que temos que descobrir?
- Ainda não descobri, mas pretendo.
- Descobrirás outra coisa.
- O quê?
- Não sei, ainda não descobristes.
- Como sabe que vou descobrir o que nem sabe o que é?
- Se não sei o que é, é porque ainda não descobristes.
- Como pode ‘ser’ se nem sabe o que ‘é’?
- Não sei quem és, não significa que não és.
- E se ainda não tiver me descoberto?
- Então não és.
- Se não sou, não preciso saber o que faço aqui.
- Tem razão, mas já te descobristes.
- Estás certo. Se eu descobrisse antes, não me descobriria.
- E agora, o que fará?
- Sair daqui, e tu?
- Vou contigo, para onde vais?
- Preciso descobrir isso também.
- Como podes ir se nem sabe para onde vai?
- Então vamos ficar aqui.
- E por quê?
- Para descobrir o que fazemos aqui.
- Sim. Somos dois, será fácil descobrir.
tiago júlio, descoberta, de vago.

ilustrações: felipe lima.

Esperando Clarice

2008-11-11T12:41:00.001-02:00

Eu sou um menino ainda, moça.
Um menino que sente falta dos amigos todos já maduros,
seguindo com suas vidas tão soltas e tão boas.

Eu sou um menino caído num poço raso,
que sente falta de Deus e da época em que bastava a presença de um amor encardido.

Eu sinto falta de um bom prato de comida,
da geladeira cheia,
de me vestir com as peças de roupa que eu deixo penduradas nos cabides do meu armário sem portas.

Eu estou esperando, Clarice.
Esperando que você venha e me leve correndo para que façamos aquela viagem com que nós dois tanto sonhamos:
eu aqui e você aí, onde quer que você ainda esteja.

Por onde?

2008-11-11T08:29:00.004-02:00

A uma hora dessas
por onde estará seu pensamento,
terá os pés na pedra
ou vento no cabelo?
A uma hora dessas
por onde andará seu pensamento,
dará voltas na Terra
ou no estacionamento?
Onde longe Londres Lisboa
ou na minha cama?
A uma hora dessas
por onde vagará seu pensamento,
terá os pés na areia
em pleno apartamento?
A uma hora dessas
por onde passará seu pensamento,
por dentro da minha saia
ou pelo firmamento?
Onde longe Leme Luanda
ou na minha cama?
adriana calcanhotto, seu pensamento.

ilustração: um beijo de saudade, maria joão franco.

No escuro

2008-11-11T07:20:00.004-02:00

----------- Eu levantei e o escuro era o eu palpável.

Era a única coisa que eu conhecia: um escuro atordoante e libertador.

Era como se eu finalmente cedesse ao meu não saber, às dúvidas, aos egoísmos.

Que luz?

E era como se perdido eu me encontrasse e como se desnorteado eu me pusesse na vida.

Da intimidade do escuro eu trouxe uma sensação de afago.

05:55

2008-11-08T14:49:00.003-02:00

Estou buscando, estou tentando encontrar.
É um erro?
Melhor seria descartar o que foi vivido e desaperceber-se?
E desapercebendo ressucitar?
Eu não toco ninguém; eu canso.
É um cansaço doído e permanente, uma grande onda que só incomoda, não destrói.
Uma tsunami tímida.
É como se às cinco e cinquenta e cinco o despertador soasse e eu me levantasse sem despertar.
E então sonhasse, e então quisesse e comesse: sem despertar.
E sem despertar eu novamente dormisse e de novo quisesse.
Quisesse dinheiro. Ou amor. Ou quisesse não saber.
Toda dor é um motor.
Um motor potente - ainda que sem pressa.

Toda dor é uma

Uma queda igualmente potente.
É quando Deus nos larga por um instante breve e logo nos toma de volta, embora a sensação seja de constante desamparo.

Pingos

2008-11-07T13:17:00.001-02:00

Chuva
chove
pinga
chora
dorme.

Eu queria ser feliz

2008-11-06T18:44:00.003-02:00

para quem quer se soltar invento o cais
invento mais que a solidão me dá
invento lua nova a clarear
invento o amor e sei a dor de me lançar
eu queria ser feliz
invento o mar
invento em mim o sonhador
para quem quer me seguir eu quero mais
tenho o caminho do que sempre quis
e um saveiro pronto pra partir
invento o cais
e sei a vez de me lançar.
milton nascimento e ronaldo bastos, cais.

Calado

2008-11-04T07:39:00.011-02:00

À porta de mim, um eu quieto.
Mudo e estático, recordo-me
que eu fui o peito nú que abrigou sua cabeça pesada e confusa.
[Os sorrisos eram tristes à medida da tua distância]
Eu não me cansava e não tinha fome
porque nos alimentávamos das substâncias intrínsecas ao nosso contato.
Era um furacão que não devastava,
uma dor que não doía e era bom sentí-la.
Era bom fruir da angústia que não dilacerava,
do tapa que não machucava.
Hoje há um eu calado,
perplexo.
De tão imóvel, quase morto;
de uma morte sem tragédia ou arrebatamento.
Irei sobreviver ao tempo de um segundo?

Eu vou superar.

Levarei tempo, ainda, mas tempo é divino.

Renascido, haverá a dúvida:

deverei olhar para tudo como se fosse a primeira ou a última vez?

ilustração: a little quiet, lost and gray.

Das cinzas

2008-11-03T09:20:00.000-02:00

Eu vou superar.
Levarei tempo, ainda, mas tempo é divino.
Renascido, haverá a dúvida: deverei olhar para tudo como se fosse a primeira ou a última vez?

Incólume?

2008-10-31T09:20:00.002-02:00

A mediocridade de tudo me espanta e inquieta.
Eu sofro, nada mais é bonito.
Eu morro, torno-me infértil.
Não sou capaz de ser grande, nem tampouco de amar absolutamente, não sou nada.
Oco como o nada. Um nada monstruoso e estarrecedor.
Sou como a terra seca e sádica, uma paisagem sem beleza e razão.
Eu não derramo uma lágrima, mas já não sei ficar de pé.
A covardia me alicia.
E o medo.
Ainda estou tão fraco: eu não tenho ossos.
E nada, nem razão nem desabafo mostram a verdade.
As palavras são um grito: despejo-as para não sufocar.

Notas sobre o trivial

2008-10-29T10:38:00.008-02:00

Pergunto-me coisas que não sei responder.
Gostaria, mas não sei.
[E para quê respostas? Que farei com elas?]
O mundo parece-me absurdo e patético, estou confuso e às vezes sinto-me sufocado (é uma questão física também).
O meu dia é curto, as horas passam depressa e o tempo devagar.
É o apocalipse, diz a bíblia sagrada.
O fim do mundo.
Onde fica?
Alguém me disse que no fim tudo dá certo e eu acreditei.
É um desespero antigo e permanente,
um desconcerto, um espanto, uma não-definição.
Eu me torno pior?
E essas interrogações, o que esperam?
É uma grandeza desmedida e perigosa à medida que se torna a menor quantidade de uma coisa.
Uma desestrutura, um rompimento com algo que fui e já não sou.
Ou que gostaria.
Uma esfinge sem segredo?

Questions of small account

2008-10-28T08:03:00.001-02:00

Quanto vale o show?
Quanto vale o amor?
Quanto vale então fazer das tripas coração?
Quanto vale o som?
Quanto vale a dor?
Quanto vale a culpa e um pouquinho de atenção?
trecho de la plata, jota quest.

Maior, maior, maior

2008-10-24T12:37:00.009-02:00

----------- É que percebo que da vida só se bebe em doses cavalares e que mesmo quem carrega um sorriso de alegria desencontrada guarda em algum canto uma agonia em tons de cinza muito escuro.
É que eu descubro que na vida é oito ou oitenta, ou toca ou não toca, não se vive mais ou menos.
[É que eu descobri] que a loucura é a carta de alforria e tenho medo de que a verdade seja diferente. A verdade é sempre uma boa alternativa?
Eu não me domino.
Me duvido e desconheço-me de forma tão plena que chego a compreender-me de maneira absoluta.
É uma auto-indulgência, um perdão.
Eu me perdôo por compreender que a vida é maior, maior, maior.
Que pode e deve ser maior.
Eu posso amar mais.
Comer mais,
dançar mais,
dormir mais,
conversar mais.
Eu posso desejar mais,
escancarar mais.
E posso também querer ser menos,
porque menos não me torna menor.

Coma alcoólico

2008-10-23T13:27:00.001-02:00

É que percebo que da vida só se bebe em doses cavalares.

O seio

2008-10-17T08:26:00.000-03:00

Simone!
Por que você está sempre sorrindo?
Por que você não se importa com os tropeços?
Você foi tocada por Deus?
Você teve bons pais?
Eu só queria um coração bem grande.
Tão grande que coubesse o meu amor.

Marianne,
não esqueça de mim,
guarde-me com carinho.
O meu amor é divino.

Sobre lixo e consternação

2008-10-16T08:22:00.008-03:00

Lembrando de Fernando Sabino em uma de suas crônicas, adianto que muito provavelmente não saberei reverter-me da seriedade que o assunto exige e que as fotos de Marcos Prado - fotógrafo e diretor do documentário "Estamira" - denunciam. O fato é que toda vez que vejo um animal (sem querer ofender a nossa fauna) jogar lixo na rua, a primeira imagem que me vem à cabeça é a do sujeitinho levando uma surra que pode variar de acordo com o que tenho em mãos: uma revista, a mochila, ou mesmo o sapato, que tiro abruptamente dos pés e atiro, num lance certeiro que atinge diretamente os córneos do indivíduo. É uma imagem que pode sumir da cabeça rapidamente ou durar toda a viagem (quando o inconsciente é tão sem vergonha que, pela janela, atira uma lata de alumínio ou um saco vazio de Ruffles - fosse cheio ainda ajudava a matar a fome de um miserável).

Ontem, deparei-me mais uma vez com a cena lamentável em que um leviano espalha cretinamente pela rua, papeizinhos amassados de bis.

Coisa que me dói é ver que o homem não tem (ou não quer usar) a capacidade (que eu chamo de bom senso e outros de senso de zelo) para perceber que estamos destruindo o mundo. E que o planeta coitado, sujo, mal cuidado, tem desesperadamente pedido socorro para uma platéia surda e estática, que vê mas não consegue entender e mais do que entender, agir.

Vez ou outra, possuído por um sentimento parecido com o que escrevo agora, enfrento o vagabundo. Uma vez, parado enquanto aguardava condução num ponto de ônibus, vi uma mulher jogar num gesto rápido, quase ao meio da pista, uma garrafa plástica de água mineral. E eu, estupefato:

- Moça, tem uma lixeira ali, bem ao seu lado - disse, quase a implorar que ela se redimisse, ao que a cretina olhou-me de cima a baixo e virou a cara num gesto de desdém quase imcompreensível pra mim.

Fazer o quê? É a contribuição que posso dar, por enquanto. Ao responder a já famosa primeira pergunta, das dez que a revista Marie Claire faz aos entrevistados da sessão Pré-estréia, (Se você fosse Deus e só pudesse tomar uma decisão, qual seria?) diria: "Faria com que o respeito ao próximo fosse o objetivo que o ser humano mais quisesse alcançar. E que fosse o mais fácil de ser alcançado."

E diria isso porque realmente acredito que se pudéssemos reduzir nossa ambição a um desejo principal, seria esse o que nos levaria à concretização de todos os outros.

texto originalmente publicado na casa antiga, em 24/10/2007.

ilustrações: marcos prado.

Corpo

2008-10-11T15:24:00.005-03:00

Eu pedi algo que me adoçasse a boca e a vida, ainda que por um breve instante. Como um pudim com calda consistente, macio, feito há pouco e frio.
[Corpo]
Eu era aquele labirinto complexo e arriscado (e)
eu me temia e me gostava
porque era mesmo tudo um risco
e não havia lugares marcados nem em nossas camas, nem em nossas vidas.
Nossos sonhos eram palpáveis
e o amor não era um precipício, era um convite.
E corpos não eram pedaços de carne, eram oceanos.

ilustração: the little ocean.

[Essm]

2008-10-10T13:57:00.009-03:00

I'm fine without you.

Resgate

2008-10-09T13:43:00.007-03:00

(...)

Ela, uma vida desgastada pelas emoções - sempre tão à flor da pele.
Que maluca! Maluca desde sempre. Caótica (e como o caos bela e intensa, embora perturbadora). Tão emotiva (que chegava a ser boba), tão sensitiva (que chegava a dominar o mundo, quando o mundo a percebia).
Tão decidida (chegava a entusiasmar), tão

e (chegava a causar pena).
Ele, tão ingênuo (apesar da libertinagem e safadeza), de caráter tão firme (apesar dos desvios). Tão cheio de valores e de trabalho (como trabalhava, o homem!).
Ela, tão disposta para o amor e os perigos.
Ele, tão equilibrado, sensato e conveniente.
[Mas o diabo do homem, às vezes arranjava um olhar de menino, carente. E assim andava pelos cantos. Ela, chafurdada na lama da paixão (se pudesse) o consolaria, o respeitaria. Lavaria as cuecas e os calçados, prepararia o café e o jantar. Assim, Amélia. E quando nos tempos de lascívia - tão comum nos jovens - o vendaria (com a gravata, como vira num filme) sentaria em seu colo e lhe mordiscaria a orelha. Beijaria-lhe a boca. E o corpo. Faria-o gozar (pra ele) de formas tão inéditas e tão boas. O pobre: tinha malícia e ainda inocência. E a deixava encantada].

(...)
texto: trechos de tão, da casa antiga.

Ilustração: o que exatamente torna os lares de hoje tão diferentes, tão atraentes?, richard hamilton.

A descoberta do dia

2008-10-08T21:07:00.001-03:00

Não gosto de reticências.

Fragmentos

2008-10-08T08:46:00.001-03:00

A verdade é previsível, ordinariamente previsível. A verdade nos despersonaliza?
Eu posso supor uma tempestade que não amedronta e antever intimidades cataclísmicas.
Essa paixão é fome? Ou é gula?
É céu? Ou selva?
É esgotamento - esse prelúdio é aflito e morno e a constatação do estado medíocre me aterroriza.

O passado não nos revela, o que nos revela é o presente.
Ilustração: paisagem tempestuosa, rembrandt.

Que importa o sentido?

2008-10-02T21:53:00.003-03:00

Eu é que estava iluminado e desconhecendo essa luz sentia-me diferente?
Eu quis voltar mas resisti: regredir é o pecado maior e mesmo quando há retorno é um retorno que acompanha a evolução.
(Depois as pistas molhadas. Os carros e as janelas molhadas da chuva que me desperta e desnorteia)
Eu caminho num caminho novo e difícil - é sempre difícil fazer a escolha certa.
Resistiremos, estaremos sãos quando acabar a caminhada trêmula, de pernas magras e cansadas? Não sei, definitivamente.
O que vejo e enfim compreendo é que não há de haver obrigações com nada a não ser comigo e com minha satisfação - mas do que depende a minha satisfação? Do bem-estar alheio, do trabalho bem feito? De não deixar e não sofrer marcas demais?
Demais é uma palavra triste e arrastada. É letal.
Viver é letal, e de não suportar o peso a palavra é morta.
E em tudo o que não há sentido, há algo de honestidade tão ampla que é desconcertante concebê-la simples, cabível na rotina do existir sem viver.
E, verdadeiramente, o 'que importa o sentido, se tudo vibra'?
Ilustração: the bed, maria joão franco.

Tempero

2008-10-01T09:16:00.004-03:00

"Me ensina a não andar com os pés no chão."

beatriz, chico buarque e edu lobo

Vamos fugir para Salvador!
Tirar a roupa nos quartinhos
das casas coloridas e aconchegantes,
passar o carnaval na rua,
vendo as carnes balançarem suadas e quentes.
Vamos sair, amor.
No sol quente do dia
vamos sorrir cheios de dentes.
Vamos falar coisas que só nós entendemos
e calar o que só pede pés no chão.

Achado do momento em que procuro

2008-09-30T12:34:00.003-03:00

Descansa a vontade
Descompasso incessante
Lapsos a perseguir meu ventre
Brandas chamas - o corpo clemente.
Floresço flor de laranjeira
Displicente e calma
Envelheço em rugas sábias
Assobios intempéries.
(...)
Já não sou Maria
Tão pouco imaculada.
kauana r., de manteiga de kakau.

Primeiras impressões de um vôo raso e desajeitado

2008-09-29T13:53:00.006-03:00

Do outro lado eu ainda não me percebo.
Não sei como é ser feliz - estou descobrindo.
Estou des-cobrindo as pessoas e a cara da vida e do mundo real, aquele que pulsa em batidas violentas e sem ritmo.
Eu tenho que ordenar tudo.
Eu que me criei na desordem, na insanidade de um mundo só meu e fundo.
Eu, que queria ter crescido com sotaque.

Aviso

2008-09-29T08:34:00.012-03:00

É melhor ser alegre que ser triste
alegria é a melhor coisa que existe
é assim como a luz no coração
mas para fazer um samba com beleza
é preciso um bocado de tristeza
Senão não se faz um samba, não.
baden powell e vinícius de moraes, samba da bênção.

Retrato

2008-09-25T21:10:00.002-03:00

Demora tanto, demora tanto pra crescer
Pra depois, de uma hora pra outra morrer
Tem que mamar, tem que comer e beber
Deixar vir e ir sofrimento e prazer
Não há o que lamentar
Quando chega o fim do dia
Um cara que anda tem que chegar em algum lugar
Um cara que trabalha, trabalha, trabalha, deve se cansar
O cara estuda tanto e ainda tem tanto pra aprender
Passa o tempo e fica mais fácil esquecer
Não há o que lamentar
Quando chega o fim do dia
Não há o que lamentar
Quando chega o fim do dia
Se despede da sua dor
Diz adeus à sua alegria
Não há o que lamentar
Quando chega o fim do dia
arnaldo antunes e paulo miklos, fim do dia.

Real life

2008-09-25T10:24:00.000-03:00

Need sleep.

Carta ao meu amor de ontem

2008-09-21T11:45:00.008-03:00

'Eu podia perceber um sentido já engajado e latente - um sentido que eu sabia ser o fim mas eu não o planejava.
Eu me desnudei e me alimentei de tudo o que eu não mais comeria.
Eu revisitei discos que já não mais falavam sobre mim - e também deles eu me despedi.
Eu me permiti ser grotesco e inconsequente, e então eu vi surgir o seu itinerário.
Eu queimava. E já não dominava os meus membros, não era dono de meus passos - eu fui levado, entenda. Era destino e eu não sabia, eu não podia perceber. Eu não podia prever e não pensei em lutar - eu não imaginava.
Eu comprei cigarros e vaguei pelas ruas. Eu fui até a sua rua e rondei a sua porta mas eu não chamaria: eu sussurava adeus.
E então eu vi você surgir e só havia em mim o desespero.
Eu vi você andar na direção oposta - a nossa direção foi sempre oposta e eu pude ver.

Eu só preciso que você saiba que o meu amor foi carne e foi espírito.
Foi tamanha a intensidade que eu não pude compreender, entendo que você também não compreenda.
Eu amei mais do que eu pude e mais do que eu devia e sabia.
Eu lhe contei sobre a violência e sobre a falta que fazia o meu pai.
Eu era só uma criança e você foi o meu pai.
Você foi o meu Deus e eu esperei que você trouxesse a redenção.

Me desculpo: o meu amor não conheceu comedimento. Por favor, perdoe-me.
Agora há a liberdade - a minha e a sua.
O amor que era carne e era espírito hoje é transcendental. Há o respeito, o bem-querer e um espaço numa vida e história que não é sua. É minha.
Hoje eu disse adeus. A minha redenção é agora.'

O gosto da carne

2008-09-19T12:04:00.008-03:00

Existiu o fogo em você - ainda que um princípio - ou só a indiferença (intermitente?) que eu vesti de fraude (é que a imagem dela vestida era tão reconfortante!)?
Eu pareço irregular agora.
E no meu desnorteio eu fui um menino de olhos fundos e sorriso triste - eu não sabia sorrir.
Eu não sabia sorrir e estou inconsolável.
Eu estou perdido querida, mas é só um pedaço. É que estou próximo ao ponto em que não duvidarei mais de mim e tenho medo.
Eu tenho medo dos fragmentos de um amor (in)acabado: eu me canso tão fácil.
Eu bebi você e o seu gosto era amargo. Eu provei da sua carne e o seu gosto era suor.
É mentira: eu não comi e não bebi, eu vomitei porque eu pude sentir o gosto mesmo estando longe e com a boca fechada de agonia e o sabor era forte e impróprio. O gosto já cheirava a inadequado.
A minha insensatez era tsunâmica e o meu desapego o meu único bem.
Entorpecido eu quis de novo o impróprio do sabor em minha língua e procurei-o em outras bocas, outros sexos e era tudo falta.
Era tudo um silêncio ensurdecedor e eu emudeci
(Eu queria um pedaço do teu sossego).
Eu amo o teu pé branco e marcado como com a cruz.
E eu amo a chuva porque ela me dói feito vida latente e irremediável, plena e possível.
Chove e eu senti a presença perturbadora do Senhor.
Dorme amor, porque faz frio e amanhã eu tenho que dizer adeus.
Ilustração: maria joão franco.

O estado das coisas

2008-09-17T12:00:00.009-03:00

Estou morrendo mas não é nada extraordinário:

eu morro um pouco todos os dias.
Vai,

eu deixo você ir porque o meu amor é espírito.

A oração

2008-09-17T12:00:00.005-03:00

nú de joelhos, antoine watteau

Meu Deus, me dê a coragem

Meu Deus, me dê a coragem de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites, todos vazios de Tua presença.

Me dê a coragem de considerar esse vazio como uma plenitude.

Faça com que eu seja a Tua amante humilde, entrelaçada a Ti em êxtase.

Faça com que eu possa falar com este vazio tremendo e receber como resposta o amor materno que nutre e embala.

Faça com que eu tenha a coragem de Te amar, sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo.

Faça com que a solidão não me destrua.

Faça com que minha solidão me sirva de companhia.

Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar.

Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo assim me sentir como se estivesse plena de tudo.

Receba em teus braços meu pecado de pensar.

clarice lispector

(Des)caminho

2008-09-16T15:54:00.003-03:00

Vê, amor
Se eu te descaminho é porque o nosso caminho é o outro
Enxerga, enxerga além do que vê
Vê o meu transbordar
Eu não caibo, não
Eu não caibo no mundo porque o meu tamanho é o tamanho de um sonho muito grande
E esse sonho é grande como uma cegueira branca e intensa
Eu só caibo na palma da tua mão
E o meu enxergar é ver nos seus olhos a imensidão do seu desejo
"Vê, e se pode ver, enxerga".

Trying hard

2008-09-15T14:30:00.002-03:00

Eu tô tentando largar o cigarro
eu tô tentando remar meu barco
eu tô tentando armar um barraco
eu tô tentando não cair no buraco
eu tô tentando tirar o atraso
eu tô tentando te dar um abraço
eu tô penando pra driblar o fracasso
eu tô brigando pra enfrentar o cangaço
eu tô tentando ser brasileiro
eu tô tentando saber o que é isso
eu tô tentando ficar com Deus
eu tô tentando que Ele fique comigo
eu tô fincando meus pés no chão
eu tô tentando ganhar um milhão
eu tô tentando ter mais culhão
eu tô treinando pra ser campeão
eu tô tentando ser feliz
eu tô tentando te fazer feliz
eu tô tentando entrar em forma
eu tô tentando enganar a morte
eu tô tentando ser atuante
eu tô tentando ser boa amante
eu tô tentando criar meu filho
eu tô tentando fazer meu filme
eu tô chutando pra marcar um gol
eu tô vivendo de rock 'n roll.
george israel e paula toller, eu tô tentando.

Ilustração: cabisbaixo, joão pereira de matos.

Transcendental

2008-09-13T10:17:00.027-03:00

Eu não sou somente a favor da Guerra do Vietnã, mas a favor de todas as guerras. A guerra é uma empresa saudável, gloriosa. Faz com que os homens sonhem, traz à tona paixões recalcadas, é uma época de esperanças e grandes ilusões. Com isso, com sua intensidade, faz com que a arte, a ciência e as idéias se desenvolvam. Do ponto de vista erótico, as guerras desencadeiam impulsos reprimidos e estimulam a sensibilidade das pessoas. E veja: além de tudo, se houvesse paz o tempo inteiro, nós seríamos vítimas de uma mortal monotonia.
Salvador Dalí, pintor espanhol ao responder a pergunta "Atualmente, acho que você é a única pessoa do mundo a favor da Guerra do Vietnã, não?" feita pela revista veja, em 1971.

Porta aberta

2008-09-11T12:33:00.007-03:00

Hoje acordei sem lembrar
Se vivi ou se sonhei
Você aqui nesse lugar
Que eu ainda não deixei
Vou ficar?
Quanto tempo vou esperar?
E eu não sei o que vou fazer, não
Nem precisei revelar
Sua foto não tirei
Como tirei pra dançar
Alguém que avistei
Tempo atrás
Esse tempo está lá trás
E eu não tenho mais o que fazer, não
Eu ainda gosto dela
Mas ela já não gosta tanto assim
A porta ainda está aberta
Mas da janela já não entra luz
E eu ainda penso nela
Mas ela já não pensa mais em mim, não
Ainda vejo o luar
Refletido na areia
Aqui na frente desse mar
Sua boca eu beijei
Quis ficar
Só com ela eu quis ficar
E agora ela me deixou
Eu ainda gosto dela
Mas ela já não gosta tanto assim
A porta ainda está aberta
Mas da janela já não entra luz
E eu ainda penso nela
Mas ela já não pensa mais em mim
Eu vou deixar a porta aberta
Pra que ela entre e traga a sua luz
samuel rosa e nando reis, ainda gosto dela.

Cafés e cigarros

2008-09-10T11:11:00.007-03:00

(...)

Vou esquentar o meu frio com um café,
Depois tomar um trago da tua fé.
Sentir calor, nem que seja um cigarro.

Vou esquecer toda essa necessidade.
Joguei ao vento a palavra "eternidade"
E entreguei "paixão" ao seu destino: o escarro.
cinthia lima, só mais um coração seco de 20 anos; publicado em casa dos corações inquietos, de felipe favilla (setembro/2008).

O espelho

2008-09-07T15:37:00.012-03:00

um

Era um dia oco e pavoroso como todos os outros. Anna estava com os botões do jeans preto abertos e havia livrado-se da regata verde-musgo. Sentada em uma cadeira acolchoada descansava seus braços nos braços da cadeira azul-índigo. Tão oca (quanto todos os outros dias ocos e pavorosos), fixava os olhos pesados na cena vulgar de dois corpos em estados epiléticos, comendo-se, sujando-se, lambuzando-se numa espécie de catarse sexual catastrófica. Aquilo - aquele ato sem paixão ou transcendência - a enojava. E a repulsa a deixava estranhamente excitada.

Foi o ruído da excitação imprópria que trouxe o ímpeto ocasional de, num instante, tirar do gancho o telefone e discar para o número que ela ouvira apenas uma vez, há duas semanas. Sem detalhes, deixou nome - fictício - e idade. Foi o suficiente para atrair a atenção de boa parte dos participantes do chat de voz. Conversou com alguns rapazes até encontrar Luciano, que descrevia-se como "um coroa com uma disposição invejável para trepar com meninas mais novas".

dois

- Curte um coroa, minha linda?

- Prefiro.

- Ah, é? Que delícia... me fala como você é, fala?

- Claro. Pele clara, 1,72 metro, 62 kg, cabelos curtos, poucos pêlos...

- Maravilha! E o que é que essa preciosidade faz por aqui, hum?

- A preciosidade aqui precisa de bebida e uma boa foda.

três

Ele riu cretinamente como ela imaginou que ele riria. Marcaram encontro para dali a meia hora, tempo suficiente para que Anna chegasse até o local onde Luciano iria buscá-la. Pontual, ele encostou o carro num ponto de ônibus vazio e abriu um sorriso que revelou o amarelado dos dentes gastos. Anna observou-o discretamente enquanto ele punha o carro novamente em movimento. Luciano era um senhor (já avô, confidenciou mais tarde) nada atraente, a princípio. Usava uma camisa de longas mangas e uma calça leve de cor marrom.

Luciano enobreceu a beleza inusual e forte de Anna e educadamente deu-a a liberdade de desistir do encontro ressaltando, em outras palavras, que se a garota não se sentisse "à vontade" com a decadência de seu corpo envelhecido e flácido, poderia pedir que ele a deixasse em qualquer ponto da cidade. "Jogo aberto", disse ele. "Leve-me até a sua casa", respondeu ela. Luciano riu e deslizou a mão direita por toda a extensão da coxa esquerda da jovem. Anna então percebeu que o amarelo dos dentes de seu companheiro era proporcional ao amarelo de sua própria vida. Um amarelo opaco e degradante.

quatro

Chegaram ao apartamento em poucos minutos. A decoração do lugar alternava o clássico e o sofisticado, com quadros e aquários compondo o ambiente de pouca luz. Logo rumaram ao quarto e sem mais perguntas ou qualquer outra coisa a ser dita, Luciano avançou seus lábios finos e murchos em direção à boca de Anna, que correspondeu sem entusiasmo. Ele dirigiu-se até o abajur ao lado da cama e acendendo a luz despiu-se por completo, exibindo a aparência real de um homem em seus cinquenta e oito anos. Anna fez o mesmo e ambos reiniciaram os beijos secos e insípidos. Deitaram-se sobre os edredons escuros e macios explorando sem sutilezas o desconhecido e o que causava saudade.

Anna sentiu-se desrespeitosamente tomada por um rascunho de prazer despertado enquanto Luciano sugava-lhe os seios. Entretanto, foi tão e somente de quatro - frente ao espelho ao lado da cama - enquanto era invadida por um corpo estranho, que Anna percebeu que o prazer era a violência e o feio. A aberração e o nojo como fato consumado.

cinco

Sentou-se, apoiando a base dos pés no carpete. Refletida, observou-se por um breve instante e não sabia descrever-se.

- Posso usar o seu banheiro? - quis saber, ao perceber Luciano de volta ao quarto.

- Claro.

- Se importa se eu me molhar um pouco?

- Vou pegar uma toalha.

Anna moraria sob a ducha quente mas saiu logo do banho. Luciano já estava vestido e ela fez o mesmo.

seis

Beijos, portas, escadas, carro e conversas agradáveis e ele a deixou no centro. Anna saiu do carro desejando as felicidades que verdadeiramente gostaria que Luciano alcançasse. Era uma boa pessoa, o velho. Talvez bom demais para ela, que sentia-se pobre, suja e infernal - exatamente como o centro da cidade forjada.

E estava viva, sentia-se viva como nunca. Pobre, suja, demoníaca e viva; enquanto esperava a redenção.

Remissão

2008-09-02T08:35:00.005-03:00

Eu quis ter voltado ao ventre de minha mãe
(ao menos estaria protegido das angústias
que aqui fora me consomem)
Eu quis ter tomado difíceis decisões
mas por falta de coragem, deixei-as
Quis amar e não pude
Eu quis não ter dito e quis não ter violentado

Eu resgatei um náufrago e afoguei-o
O que mais pode doer se os amigos foram-se e os amores nunca vieram?
Se as oportunidades foram perdidas ou o sol escondeu-se, fazendo do céu um buraco negro e fundo, o que mais pode doer?
Os pecados foram trazidos à tona
Não há nada, vida é vida e por viver devemos saber que há danos irreversíveis
Há o pavor e a loucura e a insensatez
E há a morte, que devemos encarar como ato de bravura, de honradez: a remissão cruel e verdadeira

Ainda que tais palavras não façam sentido quando a luz enfim aparecer (daqui a mil milênios) e os despertadores soarem, há de haver um sensível (ou um perdido) que enxergue além do que nos é jogado nas fuças, além da desgraça intolerável que é um mundo tão frio e superficial, permeado de hipocrisia e desamor (que é a falta, a falta)
Só há o desapego a tudo o que é essencial

Sejamos decentes o suficiente para descermos dos pedestais (desperta), tirarmos a couraça do mau-caratismo, assumir nossas fraquezas sem romanceá-las
Devemos isso a Deus (ao Deus)
Devemos isso aos corajosos, tão pouco apreciados que nem lembramos seus nomes.

O ovo

2008-08-27T09:19:00.005-03:00

Meio dia (um dia pela metade).
Procuro - ininterruptamente - aquele abrigo.
Vasculho os ponteiros.
Finjo dormir, enquanto a escuridão me descobre: uma sutil descoberta de desapego.
Um sorriso, enquanto todos incompreendem as verdades tímidas.
Me canso, abro espaço para o ódio - o ódio compreende.
Nem as palavras ordenam-se mais, num desespero sutil para desprenderem-se do papel: reflexos de um surto de mediocridade fatal.
Um ser transcendental, um antigo, um míope. Num jogo indecifrável, a minha alma precisava de um corpo: o meu. O seu. Um nosso.

Ainda

2008-08-24T14:53:00.008-03:00

Sua persistência é sádica e cruel.

Estou de quatro, juntando os cacos - cacos tão pequenos.

Cacos de tudo o que eu fui.

A humilhação (a paixão humilha), como um trator, estraçalhou o que ainda ficava de pé - nada mais resta.

Você venceu, era uma guerra.

O amor é uma guerra.

Violação

2008-08-14T13:55:00.007-03:00

É da loucura que eu preciso.
A loucura (que outrora me fez sentir vivo)
de que agora sinto falta; como se houvesse morrido
e sido enterrada junto ao amor, que não existe mais - não existe.

Pesa em minhas costas a superficialidade angustiante, a falta de raíz profunda, que esconde nossos rostos e manipula nossos medos, fazendo-nos reféns da imbecilidade de apenas existir - só existo.
Quero meu mundo de amores loucos e amigos próximos.
Quero ser correspondido na medida em que desejo.
E quero não temer (nem aos demônios e nem a Deus).
Eu não pertenço ao lugar de onde vieram aquelas pedras, que aprisionei num jarrinho para contemplar cretinamente enquanto a vida passa.

O apocalipse

2008-08-12T12:04:00.005-03:00

Furacões, tique-taques, sons, câmeras girando em 360º.
Ruas sem nomes, amores correndo de mãos dadas.
Mergulhos na água, nús, sob o sol.
Areia e promessas que nunca foram feitas.
Entulhos, velas.
Velocidade, asfalto, pés, vôo num céu claro. Branco: nas roupas e nos dentes. Cores, em todos os lugares.
Música, guitarras, órgãos, pianos, baixos, violões, baterias, flautas e vozes, todas as vozes juntas.
Almas esparramadas, saindo das bocas dos que cantam.
Infinito
Prédios, fontes espirrando água sem parar.
Homens cavalgando em nuvens, deitados em cavalos de pano.
Sorrisos sem tamanho, sorrisos enormes.
Pessoas rodopiando em meio aos carros, todos parados.
Crianças sobre capotas, cachorros flutuando, bumerangues.
Olhos se abrindo, ouvidos atentos, despertados.
Chinelos andando sozinhos pelas ruas.
Pãezinhos dançando sobre o balcão, roupas fugindo dos cabides.
Lágrimas, gritos.
Chuva subindo em direção ao céu.
Tsunamis e homens de prancha na mão.
Travesseiros espreguiçando-se, elefantes pulando corda, girafas de salto alto, marchando.
Melancias à disposição dos transeuntes, comidas em cada esquina.
Bicicletas exercitando-se sozinhas, máquinas fotográficas registrando o fim do mundo.
Alegrias (muitas) com a chegada de Deus e sua acolhida divina à nossa existência cheia de pecados outrora condenáveis e que não mais existiam.
Ninguém mais tinha problemas para dormir e à noite, Deus juntava-se a nós ao redor da fogueira e contava casos de outras épocas.
As crianças brincavam com leões e não tínhamos mais aversão a inseto algum.
E todos riam quando deitávamos no chão e o céu escuro se transformava em uma imensa tela, como as de cinema, e víamos as estrelas apresentarem espetáculos extraordinários, usufruindo de todas as manifestações da estética e da imaginação.
Os galos jogavam cartas e ninguém mais morria.
Os sonhos eram possíveis e falava-se apenas um idioma. As pessoas todas entendiam o que era dito.
As baleias nadavam no ar e as vacas faziam turismo nos mares com galões de oxigênio.
Não existiam os pesadelos (nem os despertadores). Nem impostos. Nem dinheiro.
Os animais (todos, com exceção das estrelas-do-mar, que eram mudas) falavam e tinham sempre bons conselhos a dar.
Éramos felizes, porque a tristeza tinha sido expulsa de nossos corações, que agora não se pareciam com punhos fechados mas com os desenhos típicos que aprendemos quando crianças.
E antes de se deitar Deus dizia-nos, sempre: "tenham uma boa noite, meus filhos". Víamos a grandeza de seus passos, gestos e palavras poderosas indo dormir, enquanto vagalumes o seguiam até a beirada da cama, onde estacionavam. E sempre havia o dia seguinte.

Cru

2008-08-10T18:51:00.003-03:00

Morde
Meus lábios, meus dedos
Encosta em meu peito
Susurra doce
Me mostra suas mãos
Ou esconde-as onde eu não possa vê-las
Sua pele branca, avermelhada de sangue correndo quente
Minha pele negra, suando paixão em gotas
Gotas minúsculas de desejo
Saindo pra fora enquanto estamos dentro
Me espanta sua volúpia
Espasmos
Gestos involuntários
Pés, pernas, braços, cabelo
Os corpos
Num ato divino
Enquanto no escuro estrelas correm em círculos
Num carrosel de intintos dilacerados
Enquanto somos um apenas, e não dois.

Cuspes, relógios e reflexões

2008-08-05T09:47:00.006-03:00

Uma máquina que cospe dinheiro, apelidada de Bárbara e que, apesar de bárbara, é temperamental. Stress, barulho, gente chata e ignorante. Meu trabalho sem paixão (paro e me pergunto seriamente se vale a pena desperdiçar o tempo - que é tão precioso - com algo que não nos desperte paixão). O tempo tem passado (depressa). Eu tenho passado também, estou sumindo.

A água

2008-08-04T16:27:00.000-03:00

Bebo do seu corpo tão fresco
Mas minha sede não morre
Bebo da sua alma e me perturbo
Sua água perturba o meu sono
Não durmo, só sonho.

Nostalgia

2008-07-30T07:16:00.020-03:00

Um brinde à juventude;
àqueles que viajam,
aos que ardem.
Esses que gostam do frio
pois da boca sai fumaça!
Fazendo evocar o tempo
em que aqui dentro
havia algo que não fosse pecado.
Felipe Favilla, viva, viva! (julho/ 2008)

A estrada imaginária

2008-07-30T07:16:00.013-03:00

Quando mais novo tive inúmeros amigos imaginários. Eu os criava à medida em que tinha necessidades importantes a serem supridas ou quando, simplesmente, fantasias pediam-me para serem realizadas.

Eu tinha uma outra vida. Nem pior e nem melhor, diferente apenas. Numa vida vivi tudo o que me faltou noutra, até o instante em que cansei-me da vida dupla.

Lembrei-me disso porque constantemente me pergunto se num desses devaneios, não deixei em algum lugar - dos muitos que visitei - minha cabeça e um pedaço da minha alma, esquecidos.

Pedaços

2008-07-30T07:16:00.004-03:00

Dorme em mim o não sem raiz - aquele sim que seu espírito livre poderia ter dito e teve medo.
Eu compreendo
E ignoro.

Dorme em mim o seu nome
"Queria beijar-te a boca num beijo do tamanho de um século"
Nada mais pode ou deve ser dito
Os encontros devem ser evitados
E se inevitáveis, o passado deverá ser respeitado
E permanecer onde está.

Desconstrução

2008-07-23T07:30:00.001-03:00

Você ama tudo o que dói em mim
E retribuo
Desejando fortemente cada pedaço seu que você crê irrelevante
Sua angústia, escondida sob a capa cosmopolita
Seu próprio desejo, que quer ignorar e não consegue
Você sempre volta e eu não vou embora
Sua construção perfeita frente à minha, embargada
O retrato sujo do nosso amor
Nossa paixão encardida
Sob os painéis da perfeição e do inacabado, somos os mesmos, no fundo
Você ama tudo o que dói em mim
E eu retribuo.

Eu não sei esperar

2008-07-20T13:07:00.011-03:00

Eu vi a lua brotar do chão e dizer: espera!
Se eu não fosse tão impaciente, sofreria menos
Ainda posso ouví-la: "espera!"
Eu não sei esperar, não consigo
Não sem muita dor
Sem enganos tremendos
Sem confundir-me
Eu não sei
(Onde estão os relógios?
Como se mede o tempo?
Como se mede o tempo de Deus?
Como se muda o destino? )
Eu pensei ter a visto
Era ela? Como faço pra saber?
Eu senti, basta
Com ela um perfume inebriante (eu só )
Eu só queria encontrar os lábios dela
Mas eu não me amo
Não posso amá-la
Não posso amar ninguém
(barulho de relógio, impiedoso, marcante).

Ilustração: the moon.

Lista de compras

2008-07-16T14:00:00.017-03:00

Jantar e depois lista de compras
O desodorante que você gosta
Hidradante: sua pele sofre tanto com o frio!
Suco para nós dois

Pão e manteiga
"Vamos deixar a lista pra depois?"
Sua boca, voz e um convite
Você sempre diz que se surpreende com a minha força
Eu que pareço tão menino
Nosso amor acorda muitos sentimentos
Tanta paixão, loucura

Tanto afeto e desespero
E sofrimento
(Liberdade) medo
Eu sempre fico com medo quando me sinto tão vivo
Você também, mas você não diz porque o seu medo é maior
Olho você dormir: incrível o seu magnetismo, mesmo de olhos fechados, quando o verde se apaga

Então só existe você
Sem fantasia ou pinturas
Aí compreendo o óbvio: o essencial, o que nos põe de pé - desejo, paixão, intensidade, amor, verdade, fé, destino - nada disso está exposto nas prateleiras do supermercado.

As confissões da Srta. Nina Bar

2008-07-16T07:31:00.006-03:00

Compreendo que, ao cometer suicídio mergulhando num mar revolto e frio, a Srta. Nina Bar já estava morta, não vivia mais.

Já havia morrido pra si mesma, não reconhecendo-se em meio a tantos personagens criados por e para ela.

Não era mais capaz de amar e ser amada (depois de tanto amar), sucumbiu em meio as ondas tenebrosas de um maremoto dentro do peito.

Morreu temendo que os muros espalhassem seus segredos, escondendo-se do mundo.
Revelando-se sempre aos que a permitiam.

Nina era forte mas não quis usar forças; demonstrar forças era sinal de fraqueza.

Nina despedaçou-me. E me ensinou a remontar, pedaço a pedaço, uma alma em cacos.

Com todos os erros e uma disposição invejável para descobrir a verdade sobre suas emoções.

Usufruindo de tudo, de cada pedaço do mundo.
Desnudando corpos, caras, almas.

Pecando, redimindo-se. Inúmeras vezes.

De tanto viver e viver de tudo, acordou e percebeu-se já morta, não havia mais o que fazer aqui.

A data: doze de junho. Nina não se lembrava que era dia dos namorados, portanto, minha suspeita inicial de que sua dor era de cotovelo, não se firmou.

(Àquela época, a propósito, Nina mantinha um caso com um homem jovem e casado, pai de duas meninas, por quem esteve apaixonada. E só tinha dezenove anos).

Descalços

2008-07-15T07:35:00.008-03:00

Descalços, seus pés em meu colo e você diz diversas vezes que me pertence.
Faz cara de manha, abaixa o tom de voz (eu morreria para que aquele instante nunca acabasse).
Estremeço ao menor sinal de aproximação do seu corpo.
Nossos pêlos, sua boca. Boca de mulher, suave.
Você me faz perguntas e eu tropeço, várias vezes.
Engasgo, fico bobo.
Nunca sei o que você ia querer escutar.
Me preocupo: eu sou o que você gosta? (Não quero te perder).
Minha cor predileta é verde-musgo.
Filmes. Comida. Fotografia. Sexo. Amor.
Noites e madrugadas. Boas conversas. Conversas.
Fins de semana.
Gestos simples que representam grandes sentimentos: não revelados ou escancarados.
Chuva, piso de madeira. Pés no chão sempre que possível.
Sonhos muito grandes.
Você. Você. Você. Vocês. Vocês.
O caos, a ordem e todas as antíteses, contradições e incoerências.
O mundo. O nosso.
(Porque) nós estaremos sempre por aí. Vagando - com ou sem movimento - otimistas, cansados, distantes, diferentes, os mesmos.
Eu e você. Você e eles.
Nós todos de uma vez no olho do furacão, na brisa leve.
Tudo.
Às vezes, nada.
Vivos.
Tentando.

O nada

2008-07-08T19:59:00.002-03:00

Vazio.

Sobre intimidade, paixão e poucas palavras

2008-07-03T08:29:00.014-03:00

"Quer saber o que eu acho? Eu acho que você me ama".
Silêncio.
Sinto seus pés em minhas costas.
Nós no chão, eu deitado.
Não tive resposta.
Nem precisava.
Eu podia perceber o entusiasmo, o encanto.
Paixão.
Paixão.

06h52min: pontes e paisagens grotescas

2008-07-01T08:54:00.005-03:00

Foi a mãe quem o apresentou à casa nova. Ele desesperou-se ao se dar conta de que para chegar à porta principal era necessário atravessar uma espécie de ponte: uma estrutura tão simples que se assemelhava a uma tábua de madeira pouco larga, finíssima, sem corrimão para apoio e que - não bastasse - acomodava embaixo de seu corpo esguio uma avenida movimentada. Era um convite à morte.

Contudo, havia outro caminho. Por ele, para chegar até o outro lado era necessário que se descesse até o fim da rua (uma rua arborizada, calma, com ar de paz) para depois subir atravessando uma paisagem grotesca, onde o lixo se misturava e, por vezes, se confundia às pessoas. O retrato angustiante da desordem.

Quando o despertador soou eram 06h52min.

O beijo

2008-06-30T08:12:00.006-03:00

Amou tanto que não pôde permanecer. Teve de ir embora, pelo bem de sua sanidade e da sanidade de outras pessoas. Foi triste e sofrido, devastado pelas emoções; tantas. Foi lembrando do beijo que nunca houve e que talvez nem deveria, do meio abraço, das muitas revelações, soltas a implorar por misericórdia (só um pouco de misericórdia).

Foi lembrando dos pêlos, dos cabelos, da maciez do toque por detrás das folhas de papel (o toque), da voz, do andado, do sorriso que não conhecia a felicidade, da angústia daquele rapaz. Foi lembrando do boneco de biscuit, todo proporcional.

E de lembranças assim construiu uma casa; linda, que morou pra sempre em seu peito e que viu o passado chegar querendo colocar os pingos nos is, aceitando as complicações. Era o tempo que faltava e que veio da maneira como devia e queria. O tempo. Já nem era mais paixão, talvez nunca tenha sido. Era encanto, amor.

E talvez o amor não precisasse de um beijo. Talvez o amor só quisesse possibilidades. Todas elas.

Quando somos eternamente responsáveis pelo que cativamos

2008-06-27T21:50:00.005-03:00

Só havia o desespero:
- Alô?
- Não desliga.
- O que você quer?
- Uma chance.
- Mais uma?
- Por que nós não conseguimos conversar?
- Porque já dissemos tudo o que precisávamos.
- Não é verdade.
- Claro. Há coisas que não podem ser ditas, não é?
- Você está sendo imatura.
- E você, covarde.
- Você não quer me deixar.
- Já deixei.
- Mas você não quer.
- Que diferença faz?
- Você é teimosa, caramba!
- Eu? Quem é o rei da resistência? Quanto tempo eu tive de esperar até que você decidisse parar de lutar contra o que sentia? Fui eu quem chorei por anos, quem quis cometer suicídio, quem saiu por aí transando com qualquer um que cruzasse meu caminho, em busca do que você não podia, não queria me dar.
- Ah, por favor, não começa!
- Foi você quem começou.
- Não dá pra conversar com você.
- Você não devia ter ligado.
- Não devia mesmo.
- Definitivamente, não.
- É que eu te amo.
- De que adianta?
- Não basta?
- Não, só amor não basta.
- O que você quer mais de mim? Pelo amor de Deus, me diz, o quê? Eu deixei de lado meu orgulho por você! Eu fiz escolhas perigosas por você. Não basta? Eu sou um homem inseguro agora, dependente de alguém que me perseguiu, que me desestabilizou, que virou o meu chão!
- Por que você está gritando?
- Porque eu não me conformo em amar alguém que se esforça tanto pra ser infeliz, que se vitimiza a todo instante, que precisa culpar todo mundo à sua volta pelas suas neuroses tão inconvenientes e batidas! Você me faz mal!
- É por isso que estou deixando você.
- Porque eu te digo a verdade?
- Porque eu te faço mal.
- E daí?
- Eu não suporto machucar mais alguém.
- O estrago já está feito, continua!
- Não pode ser assim.
- Você me ama?
- Sim.
- Ainda é apaixonada por mim?
- Sim.
- Você sente tesão por mim?
- Sim, sim! Quantas vezes você quer ouvir sim?
- E quando você ama, você deixa?
- Sim.
- Deixa?
- Se você ama de verdade, você deixa.
- Não deixa, não. Eu vou ficar pior sem você.
- Você vai superar.
- Como você sabe? Eu posso não resistir e me atirar na frente de um ônibus. Ou ir para o centro e pular de um prédio. Parar de comer. Fica. Eu vou ficar pior sem você, fica.
- Eu te canso.
- Fica.
- Eu te exponho.
- Fica.
- Eu confundo você.
- Por favor, fica.
- Eu não te compreendo, não te divirto.
- Fica.
- Eu não consigo fazer você feliz.
- Eu não me importo, eu não preciso. Minha história não existe sem você. Fica.
Ilustração: Despair, felipe lima.

As confissões da Srta. Nina Bar

2008-06-25T09:16:00.003-03:00

Foto: felipe lima

Torno-me íntimo de Nina. Ler seus manuscritos faz com que me sinta cúmplice em suas histórias. Como se eu fosse um amigo a quem ela, sem reservas, revela suas aflições:

"Procurei o meu pai em todos os homens com quem me deitei. Foram muitos. Usei desse artifício sempre que me sentia carente ou amedrontada, confusa e também angustiada. E dessa forma consegui ser promíscua o bastante para sentir que era uma vadia, por isso merecia ser infeliz.

Me convenci, posteriormente, de que o motivo da minha infelicidade não eram os traumas deixados pela ausência de meu pai, ou qualquer tragédia em minha infância, ou ainda o meu total desastre no amor, mas a minha auto-estima rastejante, que nunca permitiu que me sentisse digna de afeto".

Triste.

05h33min: bigodes e invasões alienígenas

2008-06-24T09:09:00.011-03:00

Eles foram para um lugar um tanto distante, cinzento e montanhoso onde havia uma construção inacabada - o esqueleto de uma igreja - e trilhos por onde corria uma locomotiva. Inicialmente o lugar inspirou paz, mas se tornou em seguida em uma imensa sala de aula a céu aberto, escura e fria. Ele saiu rapidamente ressaltando que deveria apresentar um trabalho em outra sala.

Quando pareceu acordar, estava sentado no banco de sua antiga escola com um álbum de fotografias em mãos, onde todos os alunos eram registrados de barba e bigode - inclusive as meninas - no mesmo cenário montanhoso anterior. Outras fotos traziam os estudantes vestidos de sucata, simulando uma invasão alienígena. Fotos belíssimas que segundo escutara, fazia parte de um projeto do professor de Filosofia. Ele lamentou por não poder ter se dedicado ao projeto.

Quando o despertador soou eram 05h33min.

A recusa do meio-termo

2008-06-23T07:32:00.003-03:00

Perdido em minha cama desarrumada, em meio a contas, crediários, revistas, cobertores e um exemplar de Fernando Sabino que tento terminar há mais de um ano, sinto uma angústia sutil que carrega-me para o buraco em mim. Penso que não devo me sentir infeliz e por enquanto, recuso-me a achar um meio-termo; aquele ponto da vida em que não nos sentimos nem felizes nem infelizes. A própria percepção do estado medíocre me entristece e assim prossigo caminhando sempre entre uma e outra coisa. Ou alegre ou triste. Ou bobo, como tenho me percebido com frequência.

Surpreendo-me com o medo da felicidade, de modo que quando rio muito penso sempre que algo muito ruim brevemente irá acontecer, numa conspiração da própria vida para o equilíbrio de nossos sentimentos. Além do medo, me deixa triste o fato de nunca conseguir responder com clareza quando perguntam-me se estou feliz. Ou estou feliz ou estou triste, não consigo encontrar um adjetivo constante para definir meu estado. Sou feliz e sou triste, passarei a responder.

Existem pessoas que são felizes, apesar de tudo e existem as que são infelizes, apesar de tudo. E existem aquelas que como Danuza Leão e Elie Wiesel, vivem num estado permanente de meio-termo: nada do que aconteça a elas poderão fazê-las nem muito felizes, nem fuito infelizes, como a própria Danuza expõe.

E ocorre-me agora, o quanto a tristeza faz com que me sinta vivo. Talvez porque quando nos entristecemos pisamos fundo no chão, lançando-nos à realidade da vida abruptamente. Ficamos mais corajosos. Ou fico, não sei se posso generalizar.

Defendo a tristeza porque creio em sua importância, não devemos relutar. Contudo, amo a felicidade, de modo que a busco apressadamente. Nascemos para buscá-la, mas devemos respeitar a tristeza de modo voluntário. Compreendê-la. A tristeza deve existir, mas peço que vá: que venha e que vá enquanto sou jovem e rejeito a permanência da tristeza, do meio-termo, da felicidade. A permanência da felicidade pode nem ser saudável.

Volto à última crônica do livro de Fernando: ele também vive o meio-termo, "nem alegre e nem triste", diz. Talvez o tempo realmente faça com que chegue uma fase em nossas vidas em que vivendo de tudo, nada nos desperte do meio-termo. Onde não esperaremos muito, onde os sonhos não existam. Só a realidade contundente, que talvez até torne-se bela, como a tristeza ou a felicidade.

Termino o livro e vejo semelhanças demais entre esta e a última crônica de Sabino. Sinto-me compreendido. Um belíssimo livro.

Não entendo

2008-06-21T13:57:00.004-03:00

"Entender é a prova do erro".
Clarice Lispector, O Ovo e a Galinha.

As confissões da Srta. Nina Bar

2008-06-21T12:37:00.004-03:00

Um trecho das reflexões da Srta. Nina Bar:

"Durante toda a minha vida, por não saber de nada nunca duvidei de nada. Contudo, com o tempo aprendi a desacreditar das verdades absolutas, pois creio que elas não existem. E é assim, desaprendendo a um monte de coisas que descubro-me a cada dia.

Conheço pouco de mim e mostro-me pouco aos que convivem comigo por simples receio da opinião alheia. E ainda sinto que escondo de mim mesma blocos da minha personalidade, embora faça um esforço gigantesco para trazê-los à tona. Porque pior do que fazer com que as pessoas descubram a confusão que sou, é não encarar a verdade e ser tomada pela hipocrisia".

O pé grande e a melancia

2008-06-20T18:14:00.014-03:00

Lúcia era uma mulher gorda, com 36 anos de idade e quatro crianças (duas adotivas) para sustentar. Trabalhava oito horas por dia e dava plantão dois sábados por mês para, junto do marido, dar conta das despesas de casa. O marido, um peso morto daqueles que moram em frente à televisão e engatam centenas de latas de cerveja durante a semana, pouco se importava com as obrigações matrimoniais, e, quando acometido pelo espírito da boa vontade, deixava a desejar numa performance - perdoem o trocadilho - broxante.

Cansada, entediada e com a libido em coma, Lúcia partiu quase que involuntariamente numa jornada de sexo e descobertas iniciada num chat na internet, com um podólatra dez anos mais jovem, louco por gordinhas. Curiosa com as possibilidades de realização sexual invariavelmente ligadas ao recém conhecido Big Foot, Lúcia, conhecida no cyber espaço como Chupa Que é de Melancia - revelando uma audácia peculiar desconhecida até então - quis encontrar-se o quanto antes com o rapazinho que lhe prometia prazeres estratosféricos e mais.

Depois de duas semanas de negociações intensas, marcaram data, hora e local para aquela que seria, sem dúvida, a maior aventura de sua vida. Naquele mês, Melancia deixou de comprar o presente do filho mais velho - que faria nove anos - para investir em uma belíssima lingerie GG, que comprou de uma amiga sob pretexto de uma última tentativa de desafogar o casamento.

Chegado o dia, Lúcia não conseguia trabalhar, eufórica, levantando suspeitas dos que a observavam. Às 18 horas saía do trabalho e caminhava direto à estação de metrô, que a levaria até o centro num trajeto de pouco mais de cinco minutos. Chegando ao local combinado, passou a olhar os transeuntes buscando a figura que Big Foot havia descrito.

Lúcia tentou, mas não conseguiu segurar o queixo ao ver em sua frente, sorrindo com os belos dentes a mostra, um homem forte, loiro, 1,80 metro, 76 quilos, vestindo jeans e camisa verde-musgo. E transcendeu o êxtasi ao ouvir, quase sem acreditar:

- Acho que vai ser melhor do que eu esperava.

- Vai? - balbuciou.

Partiram dali para um aconchegante flat com cerca de 50 metros quadrados, cama resistente e vídeos estimulantes. Subiram as escadas já se agarrando, numa urgência lasciva que os levou a percorrer os móveis do espaço, o sofá de dois lugares, o balcão da cozinha americana. Lúcia não podia acreditar que tivera coragem para tanto, e sobretudo, que tivesse tido sorte em encontrar alguém que parecia admirar o que sempre acreditou ser seu maior defeito. Pé Grande passeava por aquele corpo imenso, dando atenção especial aos pés inflados de Lúcia, que num ímpeto de tesão já nem se reconhecia mais nela mesma, acordando dentro de si uma mulher capaz de sentir e sobretudo (e o que parecia ainda mais importante) dar prazer.

Despediram-se já marcando encontro para o dia seguinte. Na sexta, sentindo-se pela primeira vez em alguns anos importante para si própria, Lúcia teve um excelente dia de trabalho, realizando suas tarefas com agilidade e eficiência surpreendentes.

Após o expediente, do lado de fora do prédio, Murilo - o Pé Grande - já a aguardava com excitação. Lúcia entrou no carro rapidamente e juntos partiram para o motel mais próximo. Semanas seguiram-se nessa rotina inebriante. Murilo e Lúcia, depois de algumas noites sem informações complementares, passaram a interessar-se pelas histórias um do outro. Lúcia falou sobre os filhos, sobre quanto os amava, mostrou fotos que fizeram Murilo encantar-se pelas crianças - que ela prometeu apresentar (um dia). Murilo falou sobre trabalho, sobre ex-namoradas e infância. Passaram a nutrir uma cumplicidade que ia além da cama e em alguns meses não podiam ficar sem se falar por sequer um dia, sob risco de sufocamento pela realidade.

Protagonizaram momentos inusitados em várias ocasiões. As pessoas não conseguiam conceber a harmonia apresentada pelo casal diante da disparidade de seus perfis, mas este fato passou a não os incomodar à medida em que reconheciam-se como personagens de uma história incomum e - mais do que embaraçosa - desconcertante.

Passado mais um tempo, junto com todas as mudanças trazidas com a chegada de Murilo - novo cargo, mais auto-estima e realização - Lúcia decidiu que chegara o momento de mandar seu marido zarpar para o bar mais próximo e passar a visitar os filhos somente nos fins de semana. Assumiu então o romance com Murilo, permitindo que a fantasia desse lugar à realidade sem que se perdesse, no entanto, a magia de um encontro como aquele.

Os dois passaram a almoçar juntos, ir juntos ao shopping - primeiro a sós, como um casal de namorados em início de relacionamento, depois acrescentaram as crianças ao passeio - e assim, quase sem perceber, criaram um vínculo inesperado de cumplicidade e afeto.

E foi assim que Lúcia percebeu que a vida tem maneiras muito peculiares de nos fazer felizes, quase como se zombasse de nós, mostrando-nos a cada dia que das maneiras mais incrivelmente absurdas, podemos sim, mudar o rumo de nossos destinos.

The cookbook

2008-06-19T08:10:00.004-03:00

Na cozinha, os dois discutiam:
- Você pode largar essa panela e olhar pra mim, enquanto falo com você?
- Eu estou comendo.
- Então tudo bem, sem conversa, não é?
- Por que você tem sempre que ser tão decepcionante?
- É um dos meus charmes, ora!
- Era, no início do nosso relacionamento, quando tudo parecia bonitinho.
- Parecia? E o que é que mudou?
- Você, eu. O mundo.
- Não, não começa.
- Foi você quem começou. Eu argumentei, apenas.
Ela continuou com a cara na panela, entretida com uma deliciosa porção de brigadeiro. Ele prosseguiu:
- Você está insatisfeita, não é?
- Neste instante, não. O chocolate libera uma substância que age diretamente na área do nosso cérebro responsável por promover sensações de satisfação e contentamento.
- Eu estou falando sério! Você pode tentar fazer a mesma coisa?
- Você sabe que sim.
- Então por favor! Estou tentando discutir algo relevante com você.
- Tudo bem, me desculpe.
Os dois manteram um breve silêncio.
- Você não vai falar?
- Falar o quê?
- Cristo! Você está quase me estapeando, coisas sérias estão acontecendo. Me diga, o que é?
Resignado, ele disse, enfim:
- É o brigadeiro.
- O quê?
- O brigadeiro. Você errou na consistência de novo, está vendo? Não está com consistência de brigadeiro, mas de leite condensado e chocolate. Precisa de consistência, entendeu? Só da certo quando a mistura atinge aquele ponto, na fervura, em que a combinação dos dois elementos desgruda do fundo do recipiente.
Ela o olhava, encantada com a seriedade com que ele tratava do assunto:
- Eu sou apaixonada por você. Ainda.
- Eu também, mas pôxa amor: pelo menos o brigadeiro.

As confissões da Srta. Nina Bar

2008-06-17T15:45:00.002-03:00

Descubro, com surpresa, que a Senhorita Nina Bar deixou diversos manuscritos com casos de sua conturbada vida. Não posso esclarecer com exatidão, como estes manuscritos chegaram até mim, mas não pude conter a curiosidade, aguçada pelas tristes circunstâncias de sua morte. O fato, é que sensibilizado pelas histórias da Srta. Bar, resolvo compartilhá-las, seguindo o pretexto de que a vida de cada um de nós merece um livro. Ou, neste caso, um post num blog com poucos visitantes.

A primeira vez que a Srta. Bar deparou-se com o objeto de sua paixão (um colega de classe), era ainda uma adolescente, imatura, desconhecendo o motivo de ter sido jogada no redemoinho da vida. Encantara-se naquele instante e tão desesperadamente, que deixou de temer a morte, desde que a morte chegasse para romper com a eternidade – quando assim Deus decidisse – ao lado daquele homem. E foi assim, escancarada, que Nina se jogou na vida sem muitos temores. Inconseqüente, querendo viver a eternidade em um minuto.

“Estou sofrendo de um fanatismo quase cruel”. A leitura das primeiras páginas revela uma paixão de intensidade desconcertante. Um sentimento não correspondido - tristemente – que desconheceu comedimentos. Nina queria ser vista, tocada, compreendida, mas aos poucos sucumbiu ao desespero dos desapontamentos freqüentes. Chateava-se consigo própria, com sua paixão, com Deus, com os ponteiros do relógio: morosos, pesados, arrastando-se em voltas lentas e intermináveis. Morria nos fins de semana, quando não o via; odiava feriados, quando ausentava-se da escola. Dessa maneira, sem esforço, conseguiu contatos e uma aproximação densa, que desencadeou um leque de mal-entendidos e decepções.

“Andei pelas ruas como uma louca. Transtornada, quis encontrá-lo, e nessa noite revelei minha paixão. Ele não soube o que dizer. Em outras palavras, admitiu não estar preparado para entregar-se a um sentimento de tamanha complexidade. Tentou ser doce, respeitou-me, embora tenha me perguntado se havia deixado de ir à igreja. Respondi que em nenhuma igreja estive mais próxima de Deus do que quando estou em meu quarto. Acreditei, inocentemente, que teria chances a partir daquela data, mas desde então encarei um inferno sem precedentes: O preço pago por dizer a verdade”.

Aos poucos, a Srta. Bar deixa escapar que acreditou poder causar mudanças profundas na vida daquele homem. Torná-lo pleno, apresentar-lhe a força sobrenatural de um sentimento que não cabia em uma só pessoa, mas precisava ser repartido, compartilhado com cumplicidade devotada, com a obrigação egoísta de lançar toda a realização do mundo a duas almas sedentas por afeto.

Cores (ou não)

2008-06-15T14:52:00.000-03:00

A leveza, ou a densidade dos traços que permeiam nossas inquietações.

The girl loves the sea;

Lonely;

Despair.

Ilustrações: criações no paint, de Felipe Lima.

Clarice intensa

2008-06-15T14:29:00.000-03:00

“Sou o que se chama de pessoa impulsiva. Como descrever? Acho que assim: vem-me uma idéia ou um sentimento e eu, em vez de refletir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente. O resultado tem sido meio a meio: às vezes acontece que agi sob uma intuição dessas que não falham, às vezes erro completamente, o que prova que não se tratava de intuição, mas de simples infantilidade. Trata-se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos. E até que ponto posso controlá-los. [...] Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente? Ou devo lutar e tornar-me uma pessoa mais adulta? E também tenho medo de tornar-me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura. Vou pensar no assunto. E certamente o resultado ainda virá sob a forma de um impulso. Não sou madura bastante ainda. Ou nunca serei.”
O caos e a beleza de Clarice Lispector.

Drummond

2008-06-14T16:13:00.001-03:00

"A cada dia que vivo, mais me convenço de que o desperdício da vida está no amor que não damos, nas forças que não usamos, na prudência egoísta, que nada arrisca e que, esquivando-nos do sofrimento, perdemos também a felicidade".
Carlos Drummond de Andrade, poeta.

The beginning

2008-06-14T16:01:00.000-03:00

Ilustração: Traços, felipe lima

Começo com a minha distração mais recente - e prazerosa. Sejamos todos bem-vindos.

Sem esquecer que tudo começou em uma outra casa.